© 2000 Bruce DeBoer
Il
pleut bergère
Il était né un jour, quand le soleil blêMI,
Lorsque les feuilles mortes s'étalent sur le SOL,
Parmi la paille sèche et un gong qui géMI,
Là-bas près de la porte qui mène à l'entreSOL.
En ce mois de novembre, vers midi et deMI,
Un samedi, je crois, j'en ai fait mon créDO.
Tout avait été mis près du grand paraSOL
Bien fermé pour l'hiver allant en créscenDO.
Entre une couverture et un croûton rasSI,
Rien ne rayonnait plus que son flux libiDO
Gradué de douleur et d'espoir désiRE.
Elle était piètre à voir, après avoir érRE,
Récupérée à bout, sous l'orage enneMI :
Elle avait bien mis bas un agneau endorMI.
© Robert Bonnefoy
robert.bonnefoy@club-internet.fr
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