© 2000 Bruce DeBoer
Mort
d'une rose
Il y avait une aube à la terre florissante,
D'une graine, toute en couleur, avait germé
Une rose, elle s'ouvrait à la vie aimante,
Arrosée en douceur par ce qui s'éveillait,
Ses corolles petit à petit se dépliaient.
Il y avait des épines, malgré elle sorties,
Qui étaient là surtout pour la protéger,
Elle ne s'en servait pour première attaquer,
Et feu la fleur montante était partie
Pour lui offrir une robe toute en joie.
Il y avait une aube, puis ce fut le midi
Qui approchait, la petiote grandissait,
Resplendissait, son coeur tout ouvert,
A l'air elle embaumait, effluves offrait,
Ses pétales étaient de la soie en chaire.
Toute une cohorte de prétendant l'humaient,
S'émoustillaient devant elle, abeilles, papillon,
Convoitaient sa corolle, sa sève passion,
Le vent se chargeait de liberté lui amener,
Nuages, nourriture de la terre, la forger.
Le temps avec ses rides, a continué à passer,
La terre autour s'est à petit feu desséché,
Tout un chacun d'elle s'est délaissé,
Et à la nuit tombée, il ne lui restait
Plus que les étoiles pour briller...
Alors que son petit prince n'avait trouvé,
Il y eu une nuit sans lune, tournée, où rose
D'espoir si « soudain » déchue a virée morose,
Des racines elle s'est en fin toute décrépie;
Maintenant elle repose sur son lit, sans vie...
Ecrit pour l'atelier de http://www.auquotidien.ca
© Pascal Lamachère
p.h.l.31@hotmail.fr
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