© 2000 Bruce DeBoer
Octobre,
novembre, décembre
Voici qu'arrive octobre, ses brumes et ses brouillards
Ses jours, bleus du soleil, ses nuits blanchies d'effroi
Sa grive grassouillette, ses grues aux cris paillards
Qui, par leur vol en flèches ,s'enfuient transies de froid
Novembre, nous rappelle le temps du souvenir
Des souvenirs récents aux souvenirs passés
Là, où s'envole notre âme en un proche avenir
Ce morne lieu sans joies, séjour des trépassés
Décembre que voilà est idéal aux rêves
Muses, vite venez, relayez-vous sans trêves
Avant que des humains n'aient des pensées perverses
Et tandis qu'au dehors, que l'élément bouleverse
Sous ses dessous charmeurs, Dame Nature dort
Belle, comme une hermine en sa parure d'or
Sonnet irrégulier par Cépygé. X
Les Maissineries XI 19.
pisouone1@swing.be
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