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© 2000 Bruce DeBoer
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D'une mère à sa fille Je n’ai jamais entendu tes prières Ni regardé les dessins dont tu étais si fière. Toute la journée au bureau, à la lessive, au fourneau, Tenir la maison était un lourd fardeau. Le soir, je te bordais, vite fait, t’embrassais Et partais me coucher, fourbue, harassée Tu aurais aimé que je reste là, près de toi Et que dans tes boucles, je pose mes doigts Tu aurais aimé que je te lise une histoire, Mais ton beau livre n’est jamais sorti de l’armoire. Je n’ai pas su goûter ces instants précieux Où nous aurions pu avoir tant de bonheur nous deux. Tu as grandi là, à côté de moi, Jour après jour, mois après mois. Je n’ai vu tous ces changements Qu’à la taille de tes vêtements. Chaque fois que tu voulais me parler, Je disais :« Je n’ai pas le temps, demain ! » Mais maintenant, tu t’en es allée Et mes jours sont devenus vides et sans fin. Les années sont passées aujourd’hui, j’ai du temps Mais il est trop tard, tu n’est plus là maintenant Ta chambre vide attend mes petits enfants Et le livre d’histoires est sorti, à présent. Pendant mes longues siestes, je ferme les yeux Et j’essaie de refaire le chemin en arrière : Je t’imagine, jouant, criant, récitant des prières ; Je te presse contre moi, remets de l’ordre dans tes cheveux… Puis je me réveille, seule dans cette maison Devenue désormais une tombe, une prison. Tu es partie, sans un mot, sans dire où tu allais Je n’entends plus ton rire, ni le bruit de tes pas dans l’allée. Si tu savais combien j’ai de peine Tu reviendrais pour que je te dise : « Je t’aime ». Ma fille, toi dont je suis si fière, J’ai honte de n’avoir point su être une mère. © Kriss de Niort 18/01/2000 krissdeniort2000@yahoo.fr
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Le blues d'un solitaire Dans un songe éveillé, Il s'est entendu dire: - « Mon ami je vais te quitter Je ne veux plus souffrir » Des larmes sur son visage, Son coeur s'est serré, Pour lui mauvais présage, Fini la volupté. Assis dans son fauteuil Au coin de la cheminée, Dans les mains un recueil, Recueil du condamné; Condamné au silence Ici sa destiné. Ce jour là quand il y pense, Sa vie il a gâche Il avait trop de tendresse A vouloir lui donner, Quand les choses se pressent Il ne peut contrôler. Le téléphone du soir, Il s'était habitué, Il lui donnait l'espoir, Ça aussi c'est raté. Amour, fidélité Sont les mots du bonheur, Ils sont sa beauté, Il en fait son point d'honneur. Poèmes il a écrit, Sa vie a relaté, Amour il a prescrit, Elle lui dit désolée. Un amour était né, La volonté d'un mage Quand ils se sont rencontrés, Ce n'était plus que mirage. Il se croyait solide Voilà sa déception, Et de ses yeux livides Il ne veut compassion. Il a bien des mots d'amour Qui lui dévorent le coeur, Mais personne à ce jour, Ne veut de ces valeurs. Elle est la lumière de ses nuits, Un ange dans ses démons, Le soleil sous la pluie, L'été dans ses saisons. Si un jour elle revient, Et qu'elle lui dit: « oui » Sachez et c'est certain, Il l'aimera pour la vie. © Patrice patrice.lebas4@wanadoo.fr |
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Pour elle Un amour est né, Une fleur est apparue, Tendresse pour l'éternité Mon coeur, en est pourvu. Puissent ces jours heureux Te donner du bonheur, Vivre une vie à deux Et partager nos coeurs. Te prendre par la main, Te couvrir de baisers. Plus beau sera demain Dans cette vie étoilée . Fleur de mon coeur, Rêve de mes nuits, Tu t'appelles bonheur Et de toi, j'ai envie. Mon âme ,tu as volée Ma vie ,tu as changé Ton amour m'a donné Dans tes yeux, me suis noyé . Une vie, pour nous aimer Nous adorer sans fin Refaire la destinée Par amour et câlins © Patrice patrice.lebas4@wanadoo.fr
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La Trotteuse du Temps Marque du lever de soleil et de son coucher De l'aube de la vie, de sa mitan et de son crépuscule Organisatrice des événements qui reste ignorée Je suis à la fois grande et minuscule. Cor qui donne la rythmique des quatres saisons Je chante les naissances et donne l'âge Élément de l'univers on m'a donné un nom Pourtant je n'ai jamais eu de visage... Mes pas se firent plus lents un beau soir d'hiver Lorsque les cristaux de neige ont recouverts la terre Seule, au milieu du blanc immaculé Moi, la Trotteuse du Temps je me suis figée. Tombée dans l'oubli l'on se passe de moi D'autres m'ont remplacée sans émoi Et sous leurs pas neufs mon ombre s'efface Afin que de mes rythmes il ne reste plus aucune trace © Angel (S.F) Lune0900@hotmail.com |
Bonne fin de mois d'octobre, début
novembre,
Pascal
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